Que la pasión por muy intensa no dura

 

Poema

El amor empieza a morir con el primero beso,

Porque del alma es sentimiento el amor,

Porque la relación de pareja es un proceso,

Los deseos del cuerpo, al alma le quitan su esplendor.

Sólo de humanos dicen que es ése sentimiento,

Que los animales se buscan sólo por reproducción,

Que es intenso pero que sólo dura un momento,

Pero eterno es lo que siente el corazón.

Amor y sexo están en una misma golosina,

Por muy hermosa que sea la envoltura,

Siempre en el suelo o la basura termina,

Que la pasión por muy intensa no dura.

Más sólo es interminable el amor no correspondido,

Aquel que por no tenerlo te hace llorar,

Nadie sabe que lo llevas muy escondido,

Pero que no existiría, si la hubieras podido besar.

Ω

 

VIVIMOS UN CICLO DE MEDIOCRIDAD EN EL ARTE DE LA MÚSICA Y DANZA

 

Es verdad; la música de hoy ni es para el cerebro, ni para el espíritu que es el que la aprecia; la música de hoy es sólo para el cuerpo; los músculos para bailes degradados, sólo movimientos gimnásticos, textos estúpidos en el canto; pero va con la personalidad de la generación de hoy.

 Cambiará, como todo, a otro ciclo, ya no será la música y danza de ahora, pero no se sabe hasta cuándo durará. Nadie podría cambiar el pensamiento y la acción de las actuales generaciones para la música y la danza; es el mundo actual e inevitable que cumplirá su ciclo; pero curiosamente: el avance de la tecnología es increíble; estos párrafos han sido posibles con esa maravillosa tecnología de la nueva comunicación casi instantánea y tanto más.

Luego, don Camilo, todo se da en etapas, ciclos que cambian; claro que no se debe dejar de temer que las artes de hoy sean indicador de decadencia cultural que arrastre a la civilización; pero recordemos: siempre hay crisis cuando se pasa de un estado a otro; y cada estado de cosas, es natural.

 Qué es el período de vida de un ser ante la infinitud del tiempo.

Te acercas a ella, sabiendo que es peligrosa

 

(Poema)

Cuando alguna vez  regaba mi olvidado jardín,

Un gran arbusto de chamico había en un rincón,

Esas que al oler sus hojas haces un mohín,

Las que rápido cambian la cara de expresión.

Mi madre me enseñó a nunca tocarla,

Más siempre he olido su clara flor,

“no te acerques, no la toques”, me lo dijo en firme charla;

Por qué es fatal para mí pensaba, si es hermosa, tiene algo de esplendor.

“También la llamamos ‘Cajón del diablo’ ”, me decía,

“Si sus semillas comes alucinarás”,

“El vecino que comió, vio que a su cuerpo arañas se subían,

Si tú también las comes morirás”.

Antes de las advertencias, ya la flor había olido,

Tenía un perfume, no igual a rosa, a clavel,

Cada vez que veía su flor olerla he querido,

Aun con el consejo, de la historia del vecino aquel.

Ya mayor, a pesar de  experiencias tantas,

Por qué una flor con gran perfume, tan hermosa,

Te hace olvidar el  maternal consejo, lo quebrantas,

Te acercas a ella, sabiendo que es peligrosa.

Ω

Por eso siento la vida miserable Poema

 

Caminaba por las calles, como en tantas noches,

Las sombras me seguían y me hablaron,

De ellas escuche, sólo duros reproches,

Después, en  silencio se quedaron.

Nunca he podido compensar la oportunidad perdida,

Por no besar aquellos labios de niña,

Mi alma enfurecida no lo olvida,

Cuando mi memoria el pasado escudriña.

Con eso las tinieblas me apuñalan,

Cuando recorro solo las calles que ella caminaba,

Con sus negros dedos rincones me señalan,

Yo en realidad con intensidad la amaba.

Hoy ha pasado el tiempo inevitable,

No tengo de ella el recuerdo de un beso,

Por eso siento la vida miserable,

Que fui un gran ingenuo lo confieso.

Ω